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19 de junio de 2014

Las puertas del Hades (relato)

«Pero la Fortuna frustró su alegría y confianza en su descendencia y en la disciplina de su casa. Las dos Julias, su hija y su nieta, se deshonraron con todo tipo de vicios, y las relegó [...] soportó con bastante más resignacion la muerte de los suyos que su deshonor. La perdida de Gayo y Lucio no le dejó, en efecto, tan abatido, mientras que, en lo concerniente a su hija, informó al Senado sin estar él presente y mediante un escrito leído por un cuestor, manteniéndose además, por vergüenza, alejado durante bastante tiempo de toda reunión, y pensando incluso en matarla. Lo cierto es que cuando, por el mismo tiempo, una de sus cómplices, la liberta Febe, puso fin a su vida ahorcandose, Augusto declaró que habría preferido ser el padre de Febe.»
Suetonio, Vida del divino Augusto, 65 (trad. de Rosa Mª Agudo Cubas, Gredos, 1992).  

Oigo como golpea en la puerta, con rabia, lloriqueando y balbuceando excusas que no puedo creerme. Pronto se cansará y si Livia no ha enviado a un par de guardias para que se la lleven, aunque sea a rastras, es porque aún no se le ha ocurrido. Pero lo hará, estoy seguro de ello. Y se la llevarán, ya está decidido. Que desaparezca, que se hunda en el lodo de su corrupción, no quiero volver a saber de ella. Ya no es mi hija, está muerta, muerta, muerta… ¿Me oyes? ¡Estás muerta! ¡Deja de golpear mi puerta, no pienso abrirte! ¡Vete, no te quiero aquí! ¿Es que no me oyes? ¡Márchate! Si no se marcha ahora llamaré a la guardia, no quiero escuchar ni un solo alarido más. Es peor que las perras que chillan cuando las matan cuando les llega la hora, que esos gatitos que maúllan cuando los meten en un saco y los lanzan al río para que mueran. Pero yo sólo tuve una hija, sólo una. Ni un varón, sólo ella. Y la quise tanto, oh, los dioses saben cuánto la quise...

14 de febrero de 2014

La fábula del águila engañada (relato)

Publico aquí, en este mi blog, el relato que llegó a la fase final (en la que el jurado de aristarcos decidía), pero que finalmente no ha sido seleccionado para la antología del VI Concurso de Relato Histórico Hislibris. En cambio, mi otro relato a concurso, Entre libros y sobres, sí ha sido seleccionado, y además en podio: un 3er. puesto ex aequo. 

Añado al final una especie de making-of (lo cual, y no me preguntéis por qué, me recuerda un gag de Muchachada Nui, el del sketch del médico), sobre la intrahistoria de este relato. Y también se entenderá por qué he incluido una imagen de Cleopatra (Joseph L. Mankiewicz, 1963), la secuencia de Octavio en el Senado, cuando desvela el testamento de Marco Antonio, para escarnio de éste y de sus seguidores... así como de los senadores octavianos.

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«Tanto monta, monta tanto, Antonio como Octaviano» [1]
Grafiti en una de los muros exteriores del templo de Marte Vengador.

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23 de enero de 2014

Ojos negros (relato)

Siempre tengo ideas en la cabeza, aunque no siempre las plasmo negro sobre blanco. Y tengo un blog... imperdonable, me dirían algunos. Pues vamos a ponerlas aquí, esos relatos que se escribieron... y los que escribiré... espero. No sé si esto tendrá continuidad, pero nunca se sabe... soy voluble y olvidadizo. Veremos... De momento posteo uno de los dos relatos que presenté en el V Concurso de Relatos Históricos Hislibris, que superó la fase de la votación popular... y que no llegó a más; el otro, Un escenario en penumbra, sí fue publicado en la antología del concurso 

Ojos negros

El sol del mediodía ha calentado la piedra, pero la mano que la acaricia sólo siente una ligera frialdad. La textura lisa del mármol reconforta al anciano, a pesar de un ligero escalofrío. Sus dedos recorren el rostro pétreo: los pliegues de la barbilla, los pómulos, la nariz. Rodean las hendiduras de las cuencas oculares, se entretienen en las cejas. Quisieran perderse entre los recovecos que la corona de laurel deja entre los lacios y pétreos cabellos. El anciano se aleja unos pasos, observa el busto, no puede evitar fijarse en la mirada. Apagada, fría como la propia piedra, sin vida. Recuerda entonces aquellos otros ojos, negros, llenos de vida, mirándole fijamente la noche antes de que todo estallara. Fue durante una cena entre amigos, unos pocos amigos, hace ya tantos años… Entonces era joven, se sentía joven. Tenía ilusiones, sueños, ambiciones. Hubo un momento, recuerda, en el que los ojos negros del invitado no se apartaron de él; de pronto sintió que podían ver en su alma y temió que descubrieran el pozo sin fondo de la ambición… una ambición que, ahora lo sabe, fue la causa de su catastrófico declive. Hace tiempo, mucho tiempo: antes de que el odio lo consumiera por dentro hasta dejar una vieja, amargada y vacía cáscara.